Hoy escribo bajo la luz de unos viejos faroles,

sentada en el banco más remoto de un parque español.

 

Busco bajo los periódicos el caudal de las huellas y el tiempo.

El candil a lo lejos de una vela,

ilumina el cristal, de la escotilla de un barco.

 

Y está el náufrago recostado a mi lado,

como quién busca  el refugio, en  el calor de mis versos.

Y está el parque a la orilla  del mar,

gritan las olas,

dormita el sol ...

...y se pierde la luna, en los cristales marinos.

 

Muere el náufrago.

Amanece y está el parque remotamente espantado.

Se apaga el candil.

Y la proa del barco se pierde sin la luz de la vela.

Escribo y es medianoche,

sentada en el banco más remoto de un parque español.

Grita África y el volcán en la Palma.

Y está el Teide dormitando en mi regazo

como quién busca refugio, en el calor de mis versos.