Te tocó hacerme pedazos mientras lucho por ser todos tus buenos días.

Un amor que hiere los lunes y me cose los domingos,

posado sobre el dedal y la aguja de tus palabras.

Arremetiste contra los versos de un poeta.

A favor de las páginas llenas de tinta y poesía.

Inundaste de lágrimas las prosas de quién dice escribir

y no es escritor.

Te tocó a ti,

mientras, me niego a entender que eres pluma sin tintero

que sobre la mesa los papeles navegan sin proa ni popa

y los versos son tan solo, lo que callo.

Te tocó amarme de esa manera tan ruin

mientras te amo con puntos suspensivos,

a lo largo de los libros y en cada estrofa.

Me amas a escondidas

A veces los viernes,

uno u otro instante a pedazos,

mientras te amo entre páginas que se escriben solas,

con los buenos días y sus buenas noches

presa de la poesía que se ofrece a enamorarte

descosida por el hilo de tus frases sin rima

entre pedazos de las páginas en blanco,

a retazos, de mí.