Begoña Hernández Batista nació en Tenerife y pasó su infancia en la villa de Arafo, el pueblo de la música. Estudió en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de La Laguna y continuó su formación académica en Madrid, donde vivió varios años. En el año 2000 fijó su residencia en Lanzarote y actualmente compagina la enseñanza con la pintura, habiendo realizado numerosas exposiciones individuales y participado en exposiciones colectivas con su obra pictórica.

Catalina se apellidaba Delgado, un apellido que había dejado de rendir homenaje a su otrora hermosa figura. Porque Catina, que así se la conocía familiarmente, ya no era delgada sino flaca. Y esto se debía a que se había olvidado de sí misma para entregarse a las causas perdidas. Algunas tardaron demasiado en perderse, de ahí su deterioro, que la tenía bien agarrada, tanto a lo largo como a lo ancho.

La nariz se le puso roja por el frío que hacía en el interior de la cueva. Estaba seguro que había seguido las indicaciones del mapa pero ya no le quedaba ninguna duda, estaba perdido y no podía encontrar la salida. Se sentó intentando mantener la calma,  respiró profundamente varias veces y volvió a revisar uno por uno todos los pasos que había seguido desde que accedió a la gran caverna de los murciélagos negros.

Amada mamá: Recuerdo que brillabas entre la multitud, eras soñadora, trabajadora, inteligente, fuerte y sobre todo madre, mi madre...

En una de las salas del museo Tate Modern, casi vacío esta mañana de enero londinense, alguien permanece de piedra delante de una de las fotografías de la muestra. En ella se ve a una atractiva pareja, enmarcada entre un estudiado atrezo y el constreñido título de High Society, 1971.

Recuerdo de jovencita entender el ceder asiento en la guagua creyendo que los mayores rozábamos el ecuador de los cincuenta, y con la etiqueta de viejitos.  Antes lo éramos de conciencia, mientras ahora, deshaciendo estereotipos, nuestra etiqueta es universal colgada en las maletas de viaje, y el carné que nos permite visitas en busca de actos populares, etnografía, música, exposiciones, Museos etc

María Teresa de Vega ha construido una novela contemporánea, experimental y transgresora, envuelta en una prosa poética tendente al surrealismo ensayístico y a una irreprimible intertexturalidad.

Como cada primavera al sonido de las trompetas, las puertas del Palacio Real se abren lentamente. Una gran alfombra bordeada de flores de hermosos colores esperan impacientes su llegada.

Siempre han leído los mismos, una minoría sensible de artistas aunque no escriban. El resto se comporta como el personaje de la novelita de Tomás Mann "Tonio Kröger", al que no le interesan Schiller ni otros autores de ese tenor, pues el tiene sus libros de equitación con ilustraciones magnificas.

Hoy al subir al coche me di cuenta de que alguien había dejado una nota sujeta al limpia parabrisas. Sentí un pellizco interior y pensé en ti. En esa milésima de segundo en la que nos pasan un montón de cosas por la cabeza ante un acontecimiento inesperado, pensé en todas la veces que me sorprendías con notas de amor.