Turbulencias en mi mente, seísmo en mis emociones. Me siento del revés.  Aturdida, conmocionada. ¿Por qué yo no había escrito esto? (Pregunta retórica trufada de admiración. Solo soy una aprendiz). Después de leer "La mujer helada".

“Yo no deseo que las mujeres tengan poder sobre los hombres, sino sobre sí mismas” Estoica y arrebatada de dolor, Mrs. Mary Wollstonecraft apagó la luz del último suspiro que le quedaba esa noche. No podía cerrar las puertas de su corazón, pero la herida sangraba demasiado y era hora de olvidar.

Apenas lo percibía se ponía la chamarra, se calzada los tenis azules y salía apresurado a respirar esos deliciosos aromas que regala la naturaleza cuando va a llover, y a medida que caminaba se dejaba atravesar por los olores que el petricor hacía flotar en el ambiente

Era virgen, o al menos eso dicen todos aquellos que la conocen; también era hermosa, nada se comparaba con sentarse junto a ella y ver caer la tarde. Tan cálida, tan blanca su arena y sus aguas tan cristalinas.

En estos días de fiestas navideñas he hecho limpieza de cajas y cajones de antiguos documentos y, entre otros, me encontré con uno que ya había olvidado y que titulé, en su momento, Con el paraíso al fondo, el nombre de la primera novela de Pino Ojeda, hará unos veintidós años, cuando aún la escritora y genial artista plástica estaba, para regocijo y alegría del que escribe, entre nosotros

La última vez que hice el amor estalló un volcán frente a mi ventana. Sentí el tremor en mi cuerpo, en la cama de metal, en los manteles de croché que cubrían las mesas de noche y en las telarañas que colgaban de la cubierta de tea. Derramándose desde la ladera de gas, gritos sordos con olor a hollín se arrastraban por el paisaje silbante.

Al abrir el poemario Voces de mujer las palabras vienen a nuestro encuentro, y de fondo, suena un coro con sus armonías y disonancias. La propia poeta anuncia, al comienzo, que la voz de todas  habita en ella.

Yo creo que a Canarias hay que retratarla, hay que escribirla. Yo siento ganas de contarles a los demás, al resto del mundo, todo el bagaje interno que tenemos, que creo que es de una riqueza impresionante. Y en cierto modo me entristece no transmitirnos todo lo que sabemos unos de otros. Y creo que hay un silencio generacional ahora más que nunca, a pesar de tener más medios para informarnos

Hoy, al fin, he reunido el coraje para escribirle estas líneas. Sus palabras a la prensa: “Madame Bovary c´est moi”,  me han alentado a sincerarme con usted y esta carta me ayudará a cicatrizar la pena que arrastro  por mi madre y aliviará mi alma de tanta injuria. Espero reunir también el valor para enviársela.

Con toda seguridad, temes a la fiera, a alguna (a varias, acaso) de las tantas que amenazan nuestra existencia, incluso en esta isla de Lotavia. Es seguro que cultivas diversas obsesiones y una de ellas consiste en permanecer alerta al lugar y al momento en los que pueda surgir la fiera que te ataque: un perro espantado y rabioso mientras aguardas un taxi en un cruce de calles de San José